POESIA
¿Cuál es
el misterio
que
convierte las palabras
en
poesía? Nací entre ellas, me acompañan a donde vaya,
se
atropellan si la voz las hace políticas,
se
entorpecen para hilvanar un amor,
me son
fieles.
Sé que
durante el sueño persisten
en
acomodarse tras alguna idea:
armonizan,
pero lo
que pregunto no está en ellas.
Un viejo
recostado contra una pared
del
mercado me llamó
para
tranquilizarme: -“Ve al bosque,
enciende
un fuego pequeño y espera el rocío. Lo que buscas
está
fuera de tu mundo; debes entregar el alma”…
En su
momento no le hice caso. Ahora escribo;
las
palabras siguen siéndome fieles,
pero la
escrituras las hacen blancas, me arrimo:
no
huelen,
no me
otorgan calor. Cuando volví
por el
viejo, no existía. Me dijeron:
lo arañó
el tiempo
y yo
quedé sin poder hacer poesía.
Hillyer, navidad de 20l2.